Les enfants s’échappaient

Tels un vol de moineaux

Dans la cour de l’école

Ils couraient vers la sortie

Ils couraient vers moi

Mais ce jour là je suis rentrée sans eux

Et l’homme que j’appelais mon mari

N’a pas reconnu l’odeur de ma peau

Elle sentait le fer et le feu

La terre et la poussière

Et la sueur des hommes

Il n’a pas reconnu la douceur de ma peau Elle était entaillée et fissurée

Et lacérée par la lame des hommes

Il n’a pas reconnu la couleur de ma peau Elle portait les marques bleues

Des doigts des hommes

Les traces rouges des brûlures

Et celles noires du fil électrique

Il n’a pas reconnu mes yeux aveugles

Et mon regard vide

Et la peur qui me faisait trembler L’homme que j’appelais mon mari

A claqué la porte derrière moi

Il m’a chassée de la maison

Et dans les rues tristes

Parmi les soldats haineux

Je cherche mes enfants

Pendant que le tireur embusqué

Me cherche dans son viseur.